Recension: Një rrëfim zhytës mbi mënyrën se si banorët e një qyteti liberal – përfshirë edhe babanë e autorit – i mbijetuan fashizmit
Kathryn Hughes
Në dhjetor 1941, autoritetet naziste morën një letër nga një ushtar që ankohej se, gjatë lejes së fundit në Berlin, ishte neveritur thellësisht nga ajo që kishte parë. Ndërsa shokët e tij po vdisnin në front, shumë të rinj dukeshin se i kishin shpëtuar shërbimit ushtarak dhe tani argëtoheshin në baret plot të Berlinit. Gratë nuk ishin më mirë: pa burra, por me kupona racioni të vjedhur nga ushtarët në leje, ato po ngopeshin me tepri. “Po të ishte Berlini Gjermania,” shfryu ankuesi, “këtë luftë do ta kishim humbur prej vitesh.”
Berlini kishte qenë gjithmonë një rast më vete. Trashëgimia e viteve të shfrenuara të Vajmarit – gjithë ai radikalizëm artistik e politik, për të mos përmendur jetën e shthurur – kishte vazhduar edhe nën Rajhun e Tretë. Qyteti mbeti sfidueshëm vetvetja dhe, pavarësisht përpjekjeve të komandës së lartë, kokëfortë për t’u bindur. Të paktën kështu ishte gjendja në vitin 1941.
Kur babai i Ian Buruma-s, një punëtor i mobilizuar nga Holanda, mbërriti dy vjet më vonë, Berlini kishte filluar me përtesë të rreshtohej. Lufta tashmë po shkonte keq: rusët shtynin nga lindja, ndërsa bombat amerikane e britanike binin nga qielli. Ushqimi ishte i pakët, qytetarët hebrenj zhdukeshin çdo ditë dhe Hitleri me Gëbelsin, të pranishëm shpesh në qytet, bëheshin gjithnjë e më të ankthshëm e mizorë. Tani, sa herë që berlinasit takoheshin në radhët për ushqim apo në strehëzat kundër bombave, përshëndetja më e zakonshme ishte Bleiben sie übrig – “Qëndroni gjallë”.
Megjithatë, argumenton Buruma, kudo mund të gjeje ende xhepa rezistence. Ai nuk i referohet rrjeteve të organizuara nëntokësore, por burrave dhe grave të zakonshëm, jo domosdoshmërisht trima, por ende të aftë për të bërë gjënë e duhur. Kur hebrenjtë u detyruan të mbanin shenja identifikuese, shumë bashkëqytetarë u afroheshin në rrugë për t’u shtrënguar dorën. Leo Buruma i ri, i dërguar të punonte në një fabrikë të rëndë mekanike, u lidh me një të dashur ukrainase, duke shpërfillur qëllimisht doktrinën naziste se, si holandez “gjermanik”, nuk duhej të shoqërohej me një “racë inferiore”. Mund të mos duket shumë, por, siç thotë Buruma, “jo të gjithë janë të prerë për të qenë heronj”.
Këto akte të vogla hiri, tetëdhjetë vjet më parë, janë të vështira për t’u gjurmuar. Buruma nis nga letrat e babait të tij drejtuar familjes, të cilat filloi t’i shqyrtonte sistematikisht pas vdekjes së Leos në vitin 2020. I riu nuk donte t’i frikësonte të afërmit – pasojat e një bombardimi të rëndë i përshkruan thjesht si “një pamje mjaft mbresëlënëse” – dhe ruhej të mos binte ndesh me censurën gjermane. Por duke lexuar mes rreshtave, Ian Buruma rindërton një ekzistencë konformizmi të jashtëm (Leo regjistrohet si roje kundërajrore) dhe proteste të brendshme (të shtunave në mbrëmje luan piano me të venë e një avokati hebre të pasur – një veprim që mund t’i kishte çuar të dy në burg ose më keq).
Dëshmitarë të tjerë, si gazetaret Ursula von Kardorff dhe Ruth Andreas-Friedrich, mbajtën gjatë luftës vetëm shënime të shpërndara e të koduara, por më pas i rindërtuan në rrëfime të plota për botim. Von Kardorff nuk mund të quhet rezistuese, megjithatë kujtimet e saj tregojnë dikë që përpiqet të mbetet e ndershme në një shtet kriminal. Babai i saj, piktor portretesh i suksesshëm, kishte humbur vendin e mësimdhënies për shkak të kundërshtimit ndaj regjimit, ndërsa e ëma, stiliste tekstilesh, vazhdonte të mobilonte shtëpitë e elitës naziste. Vetë Ursula çonte rroba të ngrohta në familjet hebreje, por pyeste veten nëse e bënte vetëm për të qetësuar ndërgjegjen. Ankthi i saj i vërtetë lidhej me vëllanë që luftonte për Gjermaninë në frontin lindor.
Asgjë nga këto nuk është moralisht e qartë, por – sugjeron Buruma në këtë libër të mrekullueshëm e plot nuanca – ishte e nevojshme nëse doje të mbijetoje dhe e dije se nuk ishe as trim, as frikacak, por diku në atë hapësirë të turbullt mes tyre.
Burimi: theguardian.com/ Përgatiti për botim: L.Veizi